Dans les Hautes-Sphères de la cité de Thira, il était près de minuit quand, dans l’appartement 247, aux 17 avenue de la confédération, un téléphone se mit à sonner.
- Oui ! répondit un homme d’une voix grave.
- C’est moi, rétorqua un deuxième. Mais je dois être bref ! La ligne est probablement sous écoute. Ce soir, ils seront là ! Alors, sois prêt à partir et surtout — il y eut un soupir — surtout, mets-le en sécurité.
Le signal de fin d’appel retentissait, tandis que le combiné était raccroché lentement. Dehors, de gros nuages plus sombres que la nuit prenaient peu à peu possession du ciel, présageant une grosse tempête. Ce qui ne se fit pas attendre. Un peu plus tard, la pluie martelait déjà les vitres de l’appartement, se transformant très vite en un déluge torrentiel, inondant les hauteurs de la planète Terre.
Dans l’appartement, en dehors du tambourinement incessant de la pluie, tout était silencieux. On entendait à peine le long ronflement du frigo dans la vaste cuisine, et le tic tac répétitif de l’horloge aux neuf cadrans planétaires du salon. Quelques plantes, importées d’une lointaine planète, projetaient leurs ombres dansantes sur un tapis moelleux et duveté, donnant ainsi plus d’intensité au silence ambiant.
Un silence qui jurait avec le fracas soudain qui se fit entendre. Le cadran terrestre de l’horloge indiquait les deux heures du matin. Une vitre brisée ? Probablement.
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